Una puerta fugaz.
Cae la sombra hasta el fondo 
de la nube, 
arcillas al lomo del espejo,
caen,
pregunta un ciego por su abrigo
de oscuridad y humo,
otro espejo distante 
nos unirá, 
dictaba el cascabel como recuerdo,
y piensa en el sombrero 
que busca la elegancia 
del sonido, dijo.
Así la infancia es el cajón,
la cama y el zapato viejo,
la arquitectura del ropero
que guarda el último cansancio.
Corriente línea tan morosa
donde eras niño hasta el extremo.

Queda lugar aún,
esa etapa de sueños 
donde un rinoceronte 
corta el tiempo.

Del suelo encendido
podría despertar el polvo;
mil muertos insepultos gritarían. 

Sin Dios y sin sedantes
algo falta.

Es mucha vuelta
para decir 
humildemente
necesito amor.

Miramos la estación 
de voces.

Un dominio de valles
nos arrastra;
seguimos en la infancia, 
en patios 
de la casa;
un parpadeo de Dios
y estamos lejos,
en otro suelo,
en otro tiempo 
sin saberlo. 

Fogatas orinadas 
por los perros,
ausencia de la fe,
vacío de rumbo. 

Ven a escuchar,
está cantando el humo
de lo que ya se ha ido.

No soy yo,
la noche descendió
y el cielo dicta estrellas
que sacuden.

Un griego afán de posesión
mira los astros;
a esta voz 
le inventaron nacimiento,
templo mi cuerpo,
nunca más yo.•